Eugène Jouve

« Eugène Jouve n'est point un voyageur enthousiaste, tant s'en faut. Il est mécontent de tout, des villes, des paysages, des palais et des maisons; rien ne trouve grâce devant lui, ni Smyrne, ni Constantinople. Il se moque de ceux qui se sont fait un Orient idéal, sans s'apercevoir que lui-même s'était bâti un Orient fantastique, et que sa mauvaise humeur vient de ce que la réalité détruit ses illusions. Il a rêvé sans doute pour les villes musulmanes des rues semblables à la rue de Rivoli, et il s'indigne, avec une ingénuité assez comique, contre les ruelles escortées de maisons de bois qu'il est contraint de traverser, et qu'il décrit avec force épithètes désobligeantes. Il n'appartient pas à la classe des voyageurs naïfs qui ressentent l'impression et la gardent précieusement en eux comme un bon souvenir. (…) En outre, c'est, à notre avis, prouver peu de jugement que de vouloir rencontrer sur la terre du vieil Orient des villes semblables à Lyon, à Paris, et même à cette Alger que nous avons rendue française. M. Eugène Jouve ne respecte rien. (…) Son livre est vif et rapide; il va vite, ne s'arrête à aucune rêverie, à aucune pensée un peu élevée; il court toujours au sarcasme et le rencontre parfois très-heureusement. C'est l'Orient vu un peu à rebours, de parti pris de trouver tout mauvais. Tout cela est un peu superficiel, peut-être mais c'est très-spirituel, et souvent très-amusant. »[2]

„Herr Eugène Jouve ist kein von Enthusiasmus beseelter Reisender, ganz im Gegenteil. Er ist mit allem unzufrieden: den Städten, den Landschaften, den Palästen und den Häusern; nichts findet Gnade vor ihm, weder Smyrna noch Konstantinopel. Er macht sich über diejenigen lustig, die sich einen idealen Orient zurechtkonstruiert haben, ohne zu bemerken, dass auch er selbst sich einen phantastischen Orient zusammengebastelt hat und dass seine miesepetrige Laune daher rührt, dass die Wirklichkeit seine Illusionen zunichte macht. Ohne Zweifel hat er davon geträumt, in den muslimischen Städten auf Strassen zu treffen, die der Rue de Rivoli ähneln, und er empört sich, mit einer sehr lustig anmutenden Naivität, über die von Holzhäusern endlos flankierten Gässchen, die er durchschreiten muss und die er mit äußerst abfälligen Beschreibungen würdigt. Er gehört nicht zu jener Klasse von einfältigen Reisenden, die einfach ihre Erfahrungen auf sich wirken lassen und sie dann wie einen wertvollen Besitz als gute Erinnerung in sich bewahren. (…) Es zeugt außerdem, nach unserer Ansicht, von geringer Urteilskraft, wenn man erwartet, auf dem Boden des alten Orients auf Städte zu treffen, die Lyon, Paris oder sogar Algier (das wir inzwischen durch und durch französisch gemacht haben) ähneln. Herrn Eugène Jouve ist nichts heilig. (…) Sein Buch ist lebhaft und springt von einem Thema zum nächsten; er prescht schnell dahin und hält sich mit keiner Träumerei auf, mit keinem Gedanken, der ein bißchen erhaben wäre; er nimmt stets zum Sarkasmus Zuflucht und begegnet ihm manchmal sehr glücklich. Wir bekommen da einen Orient präsentiert, der ein bißchen gegen den Strich gebürstet ist, beschrieben mit der Vorerwartung, alles schlecht zu finden. Das ist vielleicht alles ein bißchen oberflächlich, aber es ist sehr geistreich und oft sehr amüsant.“